Algarve

Lembram-me os olhos,
faiscantes de tão quentes,
mas já me escapa a forma
exacta do seu rosto.
Das mãos fixei-lhe os dedos
finos e trementes,
embora fosse Algarve,
embora fosse Agosto.

Depois desapareceu,
feliz de não ter história
- primeira condição de ser feliz -,
deixando-me gravada
a um canto da memória
esta dor que nos dói,
mas não se diz.

("Destino do Mar", 1991)