No café

Rua da Prata

Há muitos anos, quando ainda era
um jovem cheio de sol e primavera,
eu ia a um café da Rua da Prata
tomar a bica e um pastel de nata,
ao fim da tarde, com os meus amigos.

Falávamos dos medos e dos perigos
daquela época, e não eram poucos,
e, quase inconscientes, quase loucos,
como de resto é próprio da idade,
nada nos impedia de inventar
um país de futuro em liberdade
onde todos pudessem ter lugar.

Hoje, onde era o café, há um vazio,
que a porta desde há muito foi fechada
e, quando por lá passo, sinto frio.
Não é do tempo, não, mas da gorada
esperança, que se fez fumo de navio.