Lisboa

Ribeira das Naus

Nada sabes de mim e no entanto eu amo-te
pássaro inquieto e frágil que descansas
sob a janela do meu tédio.
Podia debruçar-me e súbito falar-te
mas ignoro as palavras necessárias:
estou aqui de passagem e não trago
outra bagagem que não seja o espanto
incrédulo de amar-te.
E por mais que te afastes e eu fique apenas
a contas com a dor do abandono
sei que não vai ser fácil esquecer-te
e ao cântico feliz de fim de tarde
da tua comunhão com as gaivotas.

Overdose

Do Jardim das Janelas Verdes

Toda a gente, mais dia menos dia,
acaba por morrer de qualquer mal.
Por mim, prefiro a morte natural
de overdose de poesia,
mas que seja uma coisa fulminante,
nada mais que um instante.
Não me falem, portanto, em morte lenta,
que é tema entediante
e já não se aguenta.

A voz do vento

Acrílico sobre tela, TL, 2008

Devíamos ouvir a voz do vento
quando sopra nas frinchas da janela
e tentar perceber no seu lamento
a mensagem com que nos interpela

e não é só um silvo, um sentimento
de dor, mas certamente a mais singela
das expressões que dizem o momento
em que a nudez do tempo se desvela.

Devíamos ouvir o vento e ver
no seu gemido o ardor com que nos chama
para a luta lá fora em campo aberto

e sem ter medo, venha o que vier,
remar contra a maré de lixo e lama
que nos espreita cada vez mais perto.

Talvez

Rua de Santa Justa

Talvez o fim não seja o fim e ainda
haja mais qualquer coisa além do fim.
Talvez ao fim da noite que não finda
haja um dia sorrindo para mim.

Incerteza

Jardim do Príncipe Real

Estamos cercados de incerteza
por todos os lados.
É ela que, a dormir ou acordados,
seja na cama ou à mesa,
nos alimenta de medos,
entre riscos e segredos.
E, se às vezes é violenta
na forma como nos atormenta,
a verdade é que também
tem um tempero de sal e de pimenta
que não raro nos convém.

Intimidade

Da estação do Rossio

Ninguém é feliz a sós.
Qualquer de nós
só no outro se completa
e não há porta secreta
para a felicidade
que não inclua a partilha
da intimidade.
A quem se quer uma ilha
isolada no meio do mar
nada mais que a tempestade
lhe restará amar.

Exílio

O gladíolo no seu esplendor

Somos todos exilados
de paraísos inventados
a que não queremos regressar,
mas também foragidos
donde nos queiram submetidos
à prepotência do lugar.

Entre exílio e insubmissão
cada um vagueia a esmo
na ilusão
de saber de si mesmo.

Rosto a rosto

Rua de São Bento

Olhemo-nos rosto a rosto
e sem demoras troquemos
sobre as rugas do tempo e do desgosto
as palavras que nos devemos.
Palavras arrancadas do mais fundo
da alma, onde as escondemos
tempo demais, como se o mundo
pudesse esperar que nunca fossem ditas.
Palavras feitas de horas infinitas
de silêncio forçado
e enfim libertas do seu longo exílio
por entre a inocência e o pecado.
Palavras que nos sejam um auxílio
para os dias sombrios à nossa espera
e que transportem sol e primavera.
Palavras como espuma e maresia,
temperadas de sal e de calor,
que nos matem a sede de poesia
e a fome de amor.

Armazém da memória

Cresce o gladíolo na varanda

Como se fosse um armazém,
a memória retém
o que algum dia se viveu
mas também o que jamais
extravasou os umbrais
do sonho e só aconteceu
na imaginação.
Em tamanha confusão
entre o vivido e o sonhado
a gente às vezes nem sabe
o que em bom rigor lhe cabe
meter no rol do passado.
Pois não raro, bem ou mal,
é mais verdade o imaginado
do que o real.